Prologue

Episode 3

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Après avoir prié ensemble, mangé et discuté pour savoir qui ferait la vaisselle, les deux amis avaient ri jusqu'à tard dans la soirée.

Japhet avait convaincu Luyando de rester debout pour regarder la rediffusion du match de Chelsea d'il y a deux semaines, Cham avait marqué un magnifique but de la tête. C'était surréaliste de voir son petit frère sur la scène mondiale. Japhet n'avait pas beaucoup parlé pendant le match, mais son sourire était resté longtemps après le coup de sifflet final.

Ils avaient parlé travail, débattu des compositions d'équipe, puis s'étaient lentement assoupis, Luyando sur le canapé, Japhet finissant par se lever pour aller dans sa chambre.

Mais le sommeil ne vint pas facilement.

Il se tourna et se retourna.

Les pensées revinrent. Ce sentiment d'inquiétude rampant qu'il n'avait pas réussi à chasser depuis la réunion avec le Directeur Général.

Il s'assit donc. Ferma les yeux. Murmura.

« Seigneur... Je sens qu'un malheur va arriver. Je le sens dans mon âme, mais je ne sais pas ce que c'est. Si c'est quelque chose d'inévitable... donne-moi la force de l'affronter. Si c'est simplement l'ennemi qui tente de manipuler les ténèbres, Seigneur... arrête-le. Bloque-le. Renverse la situation. »

Les mots se posèrent sur sa chambre comme une couverture.

Finalement, son esprit s'apaisa. Le sommeil l'emporta.

Mais cela ne dura pas.

Il se réveilla en sursaut.

On frappait fort et avec insistance à la porte de sa chambre.

« Japhet ! Japhet ! » La voix de Luyando perça l'obscurité.

Japhet s'assit, le cœur battant. « Que se passe-t-il ? Je viens de m'endormir. »

La porte s'ouvrit brusquement. Luyando se tenait là, en caleçon et t-shirt, le téléphone serré dans une main, les yeux écarquillés.

« Il y a une rumeur, dit-il. Quelque chose sur les blogs. Je ne sais pas si c'est vrai. J'ai appelé ma famille, personne ne répond, personne ne dit rien. »

Japhet cligna des yeux, essayant de se réveiller. « Quelle rumeur ? »

— Je pense... » Luyando déglutit. « Je pense que mon oncle est mort. On parle d'un accident d'avion. Toute la famille. »

Japhet se redressa brusquement. « Comment ça, un accident d'avion ? »

Luyando baissa les yeux vers son écran. « C'est sur quelques blogs zambiens. Il n'y a pas de source fiable. Mais d'après la façon dont ils le rapportent, ce sont des « informations non confirmées », ce genre de choses. J'ai peur, Japhet.

— Attends, attends, dit rapidement Japhet. Est-ce qu'un média fiable l'a rapporté ? Est-ce que ZNBC l'a annoncé ? Et Diamond TV ? Ou même CNN ?

Luyando secoua la tête. « Pas encore. Ce ne sont que ces blogs en ligne douteux. Pas de télévision, pas de communiqué de presse. »

— Alors, il y a encore de fortes chances que ce soit un mensonge, dit Japhet en se levant. Nous avons vu cet homme ce matin. Nous avons vu Kaweme. Tout allait bien.

« Mais quelque chose pourrait ne pas aller », dit Luyando, respirant plus fort maintenant. « Ils ont pris l'avion cet après-midi. Direction l'Australie. Retraite familiale. Je me souviens, Kaweme m'avait dit plus tôt qu'elle ne voulait pas y aller, mais sa mère l'a appelée pour qu'elle fasse ses valises et les rejoigne. »

Japhet le fixa du regard. « Donc... si elle y est allée... »

« Alors c'est possible », dit Luyando. « Si l'avion s'est écrasé, elle était à bord. »

Japhet se frotta le visage. « Ne nous emballons pas. Nous devons prier. Et nous devons appeler des gens. Quelqu'un doit savoir quelque chose. »

« D'accord », dit Luyando. « Je vais essayer de l'appeler. »

Il fit rapidement défiler ses contacts et appuya sur la touche d'appel.

Ils regardèrent tous les deux l'écran.

Le téléphone sonna une fois. Puis le silence.

Puis...

« Le numéro que vous essayez d'appeler est actuellement éteint... »

Japhet fixa le sol.

Luyando laissa tomber le téléphone à côté de lui, le souffle coupé. « Non. Non, non, non. Pas elle. »

Ils restèrent assis en silence, la tension entre eux était palpable.

Japhet ferma les yeux. « Peut-être que son téléphone est déchargé. Peut-être qu'elle est en mode avion. Ou peut-être qu'elle dort. »

Mais aucun d'eux ne savait quoi croire.

Luyando murmura d'une voix rauque : « Mon Dieu... s'il Te plaît... fais que le pire ne soit pas arrivé. »

Et Japhet, le cœur battant à tout rompre, resta assis dans le noir avec lui, priant silencieusement pour que la voix intérieure qui le tourmentait se trompe.

Ils n'avaient pratiquement pas dormi.

Le ciel était encore trop gris lorsque Japhet se glissa sur le siège conducteur, jetant un coup d'œil à Luyando, qui semblait n'avoir pas cligné des yeux de toute la nuit.

C'était censé être le tour de Luyando de conduire, mais il n'avait même pas touché les clés. Il était simplement sorti, silencieux et lent, la capuche sur la tête comme si cela pouvait le protéger de ce qui allait arriver.

Japhet prit le volant.

Ils ne parlèrent pas beaucoup, jusqu'à ce que Luyando, sans réfléchir, allume la radio.

D'abord des parasites.

Puis de la musique. Puis la voix d'un présentateur, sombre et lente. « Nous continuons à suivre cette affaire en cours. Selon des informations non confirmées, le Directeur Général de Nezelcom Zambia, M. Obadiah Muntanga, sa femme et leurs trois enfants auraient péri dans un accident d'avion privé alors qu'ils se rendaient à Sydney, en Australie. L'accident aurait eu lieu quelque part au-dessus de l'océan Indien, mais les détails restent flous.

Nous avons contacté la direction de Nezelcom pour obtenir confirmation... »

Luyando expira bruyamment. « Oh mon Dieu. C'est terrible. »

Presque immédiatement, son téléphone se mit à vibrer sur ses genoux. Maman.

Il décrocha.

« Maman ? »

« Luyando ! » Sa voix se brisa. « Qu'est-ce que nous avons entendu ? Est-ce vrai ? Dis-moi que ce n'est pas vrai, il ne doit rien arriver à ma sœur et à sa famille. »

« Maman, je ne sais pas. Nous sommes en route pour le travail. Tout le monde dit des choses différentes. Calme-toi, s'il te plaît. »

« Non ! Luyando, s'il te plaît. Appelle-moi dès que tu auras des nouvelles. Je t'en supplie. Appelle-moi. »

« Je le ferai », dit-il d'une voix rauque. « Je te le promets. »

La ligne fut coupée.

Lorsqu'ils arrivèrent au siège social de Nezelcom, l'atmosphère autour du bâtiment était déjà étrange. Trop calme. Trop froide. Trop immobile. Les collègues se tenaient en petits groupes, chuchotant, regardant leurs téléphones, faisant semblant de travailler. Japhet se gara rapidement.

« Je dois trouver quelqu'un », dit Luyando en sortant déjà de la voiture.

Il se dirigea directement vers le bureau du directeur de la communication.

L'homme était assis à son bureau, le dos raide, le téléphone à la main.

« Monsieur, s'il vous plaît », dit Luyando. « Que se passe-t-il ? Est-ce vrai ? »

L'homme ne leva pas les yeux. « Je ne peux pas parler pour le moment. »

— S'il vous plaît, insista Luyando. Personne ne dit rien. J'ai besoin de savoir. Je suis perdu.

Le directeur de la communication hésita. Il savait. Tout le monde savait qui était la famille de Luyando.

« Il y a des spéculations, finit-il par dire. Nous avons pris contact. Nous attendons confirmation. Nous sommes... »

Il ne put terminer sa phrase.

De l'autre côté du bureau, quelqu'un eut le souffle coupé.

Puis une autre voix, faible et tremblante, dit :

« Cela vient d'être confirmé sur CNN... et ZNBC l'a repris... ils ont trouvé l'épave. »

La pièce s'agita. Le directeur commercial alluma sa télévision.

« Le site a été localisé », continua le présentateur. « Aucun survivant n'a été signalé. Parmi les passagers, M. Obadiah Muntanga, sa femme et leurs trois enfants... »

Luyando ne bougea pas.

Japhet, debout juste derrière lui, sentit son estomac se nouer. Il ne put respirer pendant une seconde.

L'homme qui lui avait serré la main hier.

La femme qui lui avait fait part de ses rêves d'entrepreneuriat dans le domaine de la beauté dans un endroit qui semblait désormais appartenir à un autre monde ; la jeune fille à qui il avait refusé de donner son numéro, hier encore.

Kaweme...

Le directeur commercial se redressa et commença immédiatement à donner des ordres. « Rassemblez l'équipe. Nous devons rédiger un communiqué. Organisez une conférence de presse. Appelez l'équipe juridique et le responsable des relations avec les médias, tout de suite. »

Mais Japhet n'écoutait pas. Il observait Luyando, dont le regard était perdu dans le vide et dont les mains tremblaient légèrement, comme si le monde autour de lui venait de s'effondrer.

« Luyando », dit-il doucement.

« Luyando. »

Pas de réponse.

« Hé, regarde-moi. »

Luyando cligna des yeux et se tourna lentement vers lui. Sa voix était monocorde, fantomatique. « Je dois aller voir ma mère. »

« D'accord », dit Japhet en sortant déjà ses clés de sa poche. « Je t'y conduirai. »

Luyando acquiesça.

Ils partirent sans un mot.

Au moment où ils quittèrent l'enceinte, la ville était déjà bien réveillée.

Mais pour Japhet, l'atmosphère n'avait jamais été aussi pesante.

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Lorsqu'ils arrivèrent chez M. et Mme Chanda, la nouvelle n'était déjà plus si nouvelle.

La propriété était envahie de voitures garées. Les membres de la famille se blottissaient dans les coins. Des chaises étaient sorties de la salle à manger. Quelqu'un avait éteint la télévision, personne ne pouvait plus la regarder. Il n'y avait pas de mots pour décrire ce que l'écran ne cessait de répéter : un accident, aucun survivant, la perte de toute une famille.

À l'intérieur, la maison était remplie de larmes et de murmures.

Mme Chanda, d'ordinaire élégante et posée, était pieds nus, vêtue d'un long t-shirt et d'un pagne chitenge, le visage bouffi par les pleurs. Sa voix était devenue rauque, ses sanglots désormais secs et silencieux, alors qu'elle s'appuyait contre l'épaule de son mari comme si elle ne pouvait plus tenir debout.

Dès qu'elle aperçut Luyando, elle se leva sans réfléchir et se précipita dans ses bras, le serrant comme si le monde s'était effondré et qu'il était tout ce qui lui restait.

Luyando la serra fort dans ses bras, fermant les yeux alors que les larmes revenaient.

« Ma sœur... ma sœur... Obadiah... les enfants... », répétait-elle sans cesse.

Japhet se tenait à une distance respectueuse derrière eux, ne sachant pas trop comment gérer ses émotions. M. Chanda lui tendit la main, lui serra la main et lui donna une demi-accolade en lui tapotant le dos.

Les gens chuchotaient dans la pièce.

« Comment peuvent-ils tous avoir disparu ? Tous... même les pilotes ? C'est trop... »

À quelques mètres de là, la gouvernante entra discrètement, un téléphone à la main.

« Madame, dit-elle doucement, votre téléphone sonne. »

— Éteignez-le, rétorqua Mme Chanda sans lever les yeux. Je ne veux parler à personne. Je ne supporte plus d'entendre « je suis désolé ». Ils ne savent pas de quoi ils parlent. Ma sœur n'est pas morte.

— Mais, hésita la gouvernante.

M. Chanda se leva, prit doucement le téléphone des mains de sa femme et jeta un coup d'œil à l'écran.

Il fronça les sourcils. « Il est écrit... Kaweme. »

Le silence se fit dans la pièce.

« Je croyais... qu'ils avaient dit qu'elle était dans l'avion », murmura-t-il.

« Éteignez-le », répéta Mme Chanda, mais l'appel avait été coupé. Elle était tellement affolée qu'elle n'entendit pas ce que disait son mari.

« N'ouvrez rien, ne répondez à rien. Ils publient des mensonges, ils citent des noms qu'ils n'ont pas confirmés. »

À ce moment-là, la voix d'un présentateur de journal télévisé retentit depuis un téléphone que quelqu'un avait rallumé.

« ... parmi les victimes figurent M. Obadiah Muntanga, sa femme, leur fille aînée, un pilote, un copilote et l'assistante de direction de la compagnie. »

Quelqu'un s'écria avant que quiconque ait pu réagir : « Mais où est le nom de Kaweme ? Et celui du petit garçon ? »

La pièce se figea.

« Kaweme venait de t'appeler », dit M. Chanda, la voix pleine d'espoir.

Mme Chanda saisit le téléphone et appuya sur la touche de rappel, les mains tremblantes.

Le téléphone sonna une fois. Puis elle entendit sa nièce.

« Kaweme ? » demanda-t-elle, le souffle coupé.

« Tante ? » répondit la voix à l'autre bout du fil, brisée et paniquée. « Dis-moi que ce n'est pas vrai. Je suis confuse. Je viens de voir tous les messages... Que disent-ils ? ! »

« Oh mon Dieu ! » Mme Chanda se remit à pleurer, mais cette fois-ci, ses sanglots étaient différents. « Tu es en vie ! Les enfants de ma sœur, oh mon Dieu, vous êtes en vie ! »

« Je suis à la maison, bien sûr que je suis en vie. Personne n'est mort. Pourquoi paniques-tu ? » sanglota Kaweme. « Il n'y a que moi et Kalo ici. Le reste de la famille est parti en voyage, ils nous appelleront quand ils seront installés. Je ne voulais pas partir. Maman m'a forcé à faire mes valises, mais je l'ai suppliée. Je lui ai dit que j'étais fatigué. Ils m'ont laissé derrière eux. Tante, s'il te plaît, ne crois pas ces fausses nouvelles, je ne comprends pas comment les médias peuvent être aussi cruels. Nous devons les poursuivre en justice. »

« J'arrive », dit Mme Chanda. « J'arrive tout de suite. »

Elle raccrocha, se tourna vers la pièce, tremblante. « Ils sont vivants. Kaweme et le garçon, Kalo, ils ne sont pas partis. »

Tout le monde dans la pièce sembla retenir son souffle.

« Dieu merci. »

« Deux enfants restent... »

« Les bébés de ma sœur... » murmura Mme Chanda en attrapant son sac et en se dirigeant déjà vers la porte.

« Je te conduis », dit immédiatement M. Chanda.

« Je viens aussi », ajouta Luyando, mais il n'arrivait pas à réfléchir clairement, tout lui semblait encore irréel.

Japhet s'avança. « Je peux venir aussi ? »

Luyando se retourna, les yeux rougis, le cœur trop à vif pour réfléchir, mais il acquiesça. « Oui. D'accord. »

Ils se dirigèrent vers la porte.

Alors que Japhet sortait son téléphone de sa poche, celui-ci vibra, signalant un message de Sem :

« Tu avais promis de venir voir papa aujourd'hui. Tu y vas directement après le travail ? Ou on prévoit quelque chose ? »

Japhet fixa l'écran.

Pas maintenant.

Pas aujourd'hui.

Il envoya un SMS.

"S'il te plaît, je dois reporter. J'ai un imprévu. Je t'expliquerai plus tard."

Il soupira, remit son téléphone dans sa poche et suivit les autres hors de la maison, vers la fille qui avait été laissée derrière, et le miracle pour lequel personne n'avait su prier.

Quand ils arrivèrent au domaine des Muntanga, le chaos régnait déjà.

Les larges portes venaient à peine de s'ouvrir qu'ils aperçurent des journalistes avec des micros et des caméras rassemblés à l'extérieur, des camions de télévision garés comme s'ils étaient chez eux.

Quelques-uns avaient essayé de se frayer un chemin, mais l'équipe de sécurité privée postée à l'entrée se tenait comme des piliers, refusant de laisser entrer qui que ce soit.

À l'intérieur, le hall d'entrée en marbre du manoir était tout aussi tendu. Les membres de la famille élargie de M. Obadiah Muntanga avaient déjà envahi la maison, les voix se chevauchant, les spéculations fusant, certains pleurant, d'autres simplement assis en silence, le visage marqué par le chagrin.

Tout le monde n'était pas autorisé à franchir la porte d'entrée.

Mais l'un des gardes reconnut Mme Chanda.

« C'est sa sœur », chuchota-t-il. « C'est la sœur cadette de Madame. »

L'autorisation fut accordée sans discussion.

Ils entrèrent donc.

Japhet marchait derrière Luyando et ses parents, s'imprégnant de l'atmosphère sombre, des pleurs, des prières, de la façon dont certaines personnes fixaient le vide devant elles comme si elles attendaient encore de se réveiller.

Puis...

Un bruit. Un cri.

Venant de l'escalier.

« Kaweme ! »

Elle descendait déjà en courant, pieds nus, vêtue d'une chemise trop grande et d'un short, les cheveux en bataille. Dès qu'elle vit sa tante, elle poussa un cri entre le hurlement et le sanglot et se jeta dans ses bras.

« Tante... Tante Ruth... » Sa voix se brisa. « Dis-moi que c'est un mensonge. Pourquoi tout le monde est là, et pourquoi ? Pourquoi Musonda ne répond pas à mes appels ? Maman ne répond pas non plus. »

Ruth Chanda ne put retenir ses larmes, qui jaillirent de manière incontrôlable.

« J'aurais dû être dans cet avion ! » pleura Kaweme.

« Je me suis disputée avec papa et j'ai refusé d'y aller. J'aurais dû y aller ! Ça aurait dû être moi, pas ma sœur, elle était plus intelligente, plus gentille... meilleure. Pourquoi je n'y suis pas allée ?! Ça aurait dû être moi ! »

« Aaah... non, non, ma fille. Ne dis pas ça », pleura sa tante Ruth, serrant sa nièce contre elle, la berçant sur le carrelage.

Japhet se tenait près du coin du salon, les mains inutilement pendantes le long du corps. Son cœur se serra en voyant Kaweme se déchirer de chagrin. Ses yeux croisèrent ceux de la jeune fille pendant une fraction de seconde, mais elle détourna immédiatement le regard, consumée par le chagrin.

Il murmura doucement « Je suis désolé ».

Derrière lui, Luyando s'avança et posa doucement une main sur l'épaule de sa cousine.

« Maman ne va pas bien », lui murmura-t-il. « Laisse-moi t'emmener à l'étage. Laisse-moi te sortir d'ici. »

Kaweme acquiesça faiblement. « Je veux aller dans ma chambre. »

Il acquiesça, jeta un coup d'œil à Japhet, puis l'éloigna de la foule en pleurs. Ensemble, ils disparurent dans l'escalier.

Japhet s'attarda.

Il ne savait pas trop quoi faire, où se tenir, comment se comporter, s'il devait présenter ses condoléances ou simplement se fondre dans le décor.

Il se dirigea lentement vers le hall de réception, où les voix étaient plus basses mais non moins acerbes.

« ... tu veux dire, murmura un homme, qu'il n'a pas rédigé de testament en bonne et due forme ? »

— Apparemment non, répondit une autre voix. Maintenant, la question est : qu'adviendra-t-il de toute cette fortune ?

— Je te le dis, marmonna quelqu'un, s'il devait perdre une fille... pourquoi pas celle qui n'était pas sérieuse et qui travaillait dans le maquillage ? La plus discrète est partie, et c'était elle la véritable héritière. Tu sais qu'Obadiah l'adorait.

Japhet serra les mâchoires. Sa main se crispa en un poing.

Mais alors qu'il s'apprêtait à se retourner pour répondre aux commérages insensibles de personnes qui ne savaient rien, sur des sujets qu'il était trop tôt d'aborder, son téléphone vibra.

Luyando.

« Apporte de l'eau à l'étage, s'il te plaît. Première chambre à gauche, aile nord. Grande porte noire. »

Japhet prit une profonde inspiration, se forçant à ignorer les chuchotements.

Il se retourna et se dirigea vers la cuisine.

À l'intérieur, il trouva la gouvernante appuyée contre l'évier, un chiffon pressé contre son visage.

Elle leva les yeux lorsqu'il entra.

« Désolé de vous déranger », dit-il doucement. « J'ai besoin d'eau. Luyando m'a envoyé un SMS. »

Elle acquiesça en s'essuyant les yeux. Sa voix était rauque. « Ce n'est pas grave. Je vais vous en chercher. »

Elle lui tendit une bouteille sortie du réfrigérateur, les mains légèrement tremblantes.

« C'est ma petite fille », dit la femme en s'interrompant, les yeux à nouveau remplis de larmes. « Cette fille. Musonda. Ils disent qu'elle est morte. Ma fille. Je l'ai élevée. Depuis qu'elle était bébé. Elle courait à la cuisine pour voler des cacahuètes quand elle pensait que je ne la voyais pas. Elle était si brillante... si gentille... Et ma maîtresse, avec son mari. Comment peuvent-ils tous être morts ? »

Japhet posa une main réconfortante sur son épaule. « Je suis désolé. Vraiment. »

Elle acquiesça à nouveau. « Mon autre fille, Kaweme... Elle souffre énormément. Elles ne se comprenaient pas, mais elle aimait sa sœur. Et mon Kalo, il dort encore, comment vais-je lui annoncer tout cela quand il se réveillera ? C'est trop terrible », dit la femme en pleurant à chaudes larmes.

« Je sais », murmura Japhet en lui frottant l'épaule pour la réconforter. « Je suis désolé pour votre perte. »

Quand elle fut enfin un peu plus calme, il la remercia, prit l'eau et se dirigea vers l'escalier, vers un chagrin plus intense, qu'il ne savait pas comment gérer.

Japhet trouva facilement la chambre.

C'était la première au bout du long couloir de l'aile nord, exactement comme Luyando l'avait décrite, avec de grandes portes doubles en bois noir poli et des poignées plaquées or. Il hésita un instant avant de frapper doucement et d'ouvrir la porte.

La pièce était faiblement éclairée, spacieuse et calme.

Kaweme se tenait près de la fenêtre, les bras croisés sur la poitrine, regardant fixement l'allée. À travers les rideaux transparents, ils pouvaient voir arriver des voitures, des parents, des journalistes, des inconnus au visage sombre, équipés de smartphones. Des gardes du corps bloquaient le portail. Les flashs crépitaient. Les gens se bousculaient. Les gens pleuraient.

« Elle ne peut pas être partie, ma sœur n'est pas partie », murmura Kaweme. Sa voix était basse, sèche, dénuée d'émotion. « Je l'ai vue. J'ai parlé à maman. J'ai vu papa dans son bureau hier. Nous nous sommes disputés, nous ne nous sommes pas réconciliés. Il ne peut pas être mort. »

Luyando se tenait derrière elle, essayant de la rejoindre, mais elle lui fit signe de s'éloigner.

« Ne me prends pas dans tes bras. Ne me console pas. J'ai dit que j'allais bien. »

Sa voix se brisa sur le mot « bien ». « Mes parents... ma sœur... ils ne peuvent pas être morts. »

« Kaweme... », commença Luyando, mais elle l'interrompit.

« Quelle était la raison ? Tu le sais au moins ? Tu as vérifié ? Ouvre les blogs. Je veux voir ce qu'ils disent. »

Luyando tendit doucement la main vers son téléphone et le lui prit des mains.

« Non », dit-il. « Tu n'as pas besoin de voir ça maintenant. »

À ce moment-là, Japhet entra.

Luyando se tourna vers lui, soulagé. « Tu as apporté l'eau ? »

Japhet lui tendit la bouteille.

Kaweme y jeta un coup d'œil et secoua la tête. « Je n'ai plus soif. J'ai dit que ça allait. »

Japhet hésita, se demandant s'il devait dire quelque chose, mais il changea d'avis, incapable de supporter la douleur de Kaweme, et commença à s'excuser discrètement.

Mais Kaweme se retourna. « Attends. Japhet, aide-nous. Aide-moi à faire des recherches. Ce n'est pas vrai, n'est-ce pas ? Tu es intelligent. Dis-moi que tout cela n'est qu'une erreur. »

Sa voix tremblait, et soudain, des larmes coulèrent sur ses joues, inattendues, importunes.

Japhet resta figé, ne sachant absolument pas quoi faire. « Je... je suis désolé. Ça va. »

« Ne dis pas ça », dit-elle doucement. « Ne me dis pas que ça va. Ne me dis pas que tout ira bien. Dis-moi que c'est un mensonge. C'est tout ce que je veux entendre. »

Elle se retourna vers la fenêtre, s'essuyant le visage avec la manche de sa chemise.

Puis, comme frappée par la foudre, elle écarquilla les yeux.

« Kalo », haleta-t-elle. « Oh mon Dieu. Kalo est dans sa chambre. Il était malade hier. Il n'est pas allé à l'école. Je ne sais même pas si quelqu'un est allé voir s'il allait bien ! »

« Je suis sûr que sa nounou est avec lui », dit rapidement Luyando.

« Kalo ? » demanda Japhet.

« Mon petit cousin », expliqua Luyando à voix basse. « Son frère. Il a dix ans. C'est un bébé miracle. Sa mère l'a eu tard... Elle pensait ne plus avoir d'enfants, mais elle continuait d'espérer avoir un garçon. C'était Kalo. »

Kaweme se dirigeait déjà vers la porte.

— Attends, dit Luyando en la bloquant doucement. Laisse-moi aller vérifier. S'il te voit dans cet état, il saura que quelque chose ne va pas. Laisse-moi m'en occuper.

— M'occuper de quoi ? rétorqua-t-elle. Nos parents ne sont pas morts. Ma sœur n'est pas morte. De quoi t'occupes-tu ?

— Kaweme, s'il te plaît, dit Japhet. Luyando a raison. Attends ici.

Elle marqua une pause, respirant bruyamment, le regard fixé au-delà d'eux deux. Puis elle se retourna vers la fenêtre et ne dit rien.

Luyando se glissa dehors.

Japhet resta planté là, mal à l'aise, ne sachant pas s'il devait partir ou rester. « Je vais y aller », murmura-t-il.

Mais au moment où il se retournait pour partir, sa voix retentit à nouveau.

« Attends.

Il se retourna.

Elle ne le regardait pas, elle restait là, les bras croisés, les épaules tremblantes.

« Je ne pleure pas parce que je crois qu'ils sont morts. Je pleure parce que tout cela est trop confus. Comment peuvent-ils être morts ? dit-elle. Je... Je ne comprends pas pourquoi je suis en vie. Ça aurait dû être moi. Je lui avais dit que je viendrais. C'est moi qui ai refusé. Musonda était plus forte. Plus sage. Elle aurait pu perpétuer l'héritage de papa. Pas moi. Kalo n'est qu'un enfant. Il ne sait rien. Cela ne devrait pas me revenir. »

Sans réfléchir, Japhet s'avança et posa une main sur son épaule.

« Je suis désolé », dit-il doucement.

Puis elle se retourna.

Elle le serra dans ses bras.

Fort. Désespérément.

Sa voix étouffée par sa chemise. « Je ne peux pas faire ça sans eux. J'ai besoin d'eux. J'ai besoin de leur sagesse.

« Chut », murmura Japhet. « Ne pense pas à tout ça maintenant. »

« Je ne sais pas quoi faire. »

Il s'écarta doucement, la regardant dans les yeux.

« Puis-je prier avec toi ? »

Elle cligna des yeux. « Prier ? »

« Oui », dit-il. « J'ai découvert que lorsque tu touches le fond, Dieu est la seule source d'espoir fiable. Même si tu ne le ressens pas. »

Elle secoua lentement la tête. « Je suis désolée. Je ne suis pas d'humeur à prier. »

« Je comprends », dit Japhet. « Mais je crois que tu es ici pour une raison. Tu ne le vois peut-être pas maintenant, mais Dieu t’a préservée. »

Elle le regarda, le regard vide. « Pour l'instant... aucune raison n'a de sens, surtout s'il est vrai que j'ai perdu ma famille. »

Il y eut un long silence.

Puis Japhet dit, avec une conviction tranquille :

« Que ton âme soit en paix. »

Kaweme se détourna.

« Mon âme est morte. »

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