Episode 8

Episode 8 MUTALE Pour la première fois depuis des jours, Mutale essaya de se détendre. Elle était assise sur le siège passager de l'Audi argentée d'Evan, les vitres légèrement baissées, la brise du soir londonien dansant dans ses tresses. Ils venaient de passer les lumières animées de Piccadilly et roulaient maintenant le long de South Bank. Elle regardait les reflets scintillants du London Eye sur la Tamise, le scintillement des lumières sur l'eau sombre, et ne pouvait s'empêcher de pousser un soupir. Evan lui jeta un coup d'œil. « Ça va ? » Elle acquiesça lentement. « Je vais peut-être finir par aimer Londres, après tout. » Il sourit. « Je te l'avais dit. Cette ville te touche au plus profond de toi... si tu as le bon guide. » Plus tôt, il l'avait emmenée au Borough Market pour déguster des churros chauds et du thé, puis sur un toit de Soho où un de ses amis jouait du jazz mélodieux le dimanche. Juste des rires, des conversations légères et des anecdotes sur son travail de décorateur d'intérieur. Evan était facile à vivre, le genre d'homme qui rendait le silence entre les mots aussi agréable que de la musique. Il ne posait pas de questions indiscrètes. Il était simplement amusant. « Demain, dit-il, je veux te montrer la Tate Modern. Ou Kew Gardens. Ou... tu sais quoi ? Je te laisse choisir. Mais nous sortirons. » Mutale se tourna vers lui, les sourcils levés. « Je ne pense pas que mon mari appréciera. » Evan ricana, les yeux toujours rivés sur la route. « Ton mari, ton mari... Nous roulons depuis deux heures et il n'a pas appelé. Ce mari est-il un bouclier ou existe-t-il vraiment ? » — Je te l'ai dit, répondit-elle doucement, je suis mariée. — Et tu es ici avec moi. Pourquoi aujourd'hui serait-il une exception ? Elle marqua une pause. « Je m'ennuyais. » Evan gloussa. « Tout homme qui laisse une femme comme toi s'ennuyer », dit-il en la regardant, les lèvres incrédules, « ne te mérite pas. Si tu es vraiment mariée, tu devrais réfléchir à deux fois avant de rester ainsi. » Mutale secoua la tête, souriant malgré elle. « Tu parles trop. » « Je parle juste ce qu'il faut. » Ils rirent. La voiture ralentit à un feu rouge. Pendant un instant, la ville devint silencieuse autour d'eux. Puis son téléphone vibra sur ses genoux. Cham : Où es-tu ? Elle fixa le message. Une étrange chaleur envahit sa poitrine. Il était chez lui et avait remarqué qu'elle n'était pas là. Mais l'instant passa, et la culpabilité s'insinua en elle. Elle tapait à contrecœur une réponse et la lui envoya. Evan jeta un coup d'œil à son écran. « Ton mari ? » « Oui. » Evan haussa un sourcil, taquin. « Si tu n'étais pas mariée... tu sortirais avec moi demain ? » Mutale sourit faiblement. « Je n'ai pas de réponse à cette question, car je suis mariée. » Il hocha la tête, peu convaincu. « D'accord. Je te laisse continuer à te faire désirer. » Son téléphone vibra à nouveau. Cham : Qui est cet ami ? Elle fixa le message, hésitante... puis tapa : Mutale : À bientôt. Cham : Je suis en route pour la maison. Elle leva les yeux au ciel, il n'était même pas encore rentré. Elle posa son téléphone et regarda Evan. « Merci pour aujourd'hui, mais je dois y aller. » — Je te dépose. « Tu n'es pas obligé. » « J'en ai envie. » Elle finit par acquiescer. La voiture fit demi-tour tandis qu'elle l'aidait à trouver son adresse avec Google Maps. Alors qu'ils roulaient en silence, son regard se posa à nouveau sur les lumières de la ville. Cette fois, elles ne scintillaient pas. Elles ressemblaient à de minuscules yeux qui l'observaient. Comme des rappels. Un vers lui revint à l'esprit. Un vers auquel elle n'avait pas pensé depuis longtemps : « Le cœur est trompeur par-dessus tout, et désespérément méchant : qui peut le connaître ? » – Jérémie 17:9 Elle déglutit péniblement. Elle ne faisait rien de mal. Mais... elle flirtait avec la limite. Avec l'idée de s'échapper. Elle ferma les yeux et murmura : « Dieu, aide-moi à protéger mon cœur. Je veux vivre dans la lumière. » La voiture roula dans le quartier calme de Cham. La journée était devenue pesante, tout comme son cœur. CHAM Lorsque Cham arriva chez lui, sa chemise collait légèrement à sa nuque, non pas à cause de la chaleur, mais à cause de la nervosité, de la tension, comme une fièvre, qui se propageait sous sa peau. Il n'avait pas prévu de dormir loin de chez lui. La fête avait dégénéré, il avait bu un verre de trop, puis David était intervenu, prenant le volant, prenant le contrôle. Il l'avait emmené à l'hôtel, marmonnant quelque chose à propos du fait que Mutale n'avait pas besoin de le voir dans cet état. À ce moment-là, cela semblait logique, mais maintenant, tout semblait différent. Il était censé rentrer à la maison. Il était censé s'expliquer. Sa tête lui lançait légèrement lorsqu'il s'engagea dans l'allée. Son cœur battait de plus en plus fort à mesure qu'il s'approchait de la porte d'entrée. Il ne croyait pas que Mutale était sortie comme elle l'avait dit. C'était probablement du sarcasme. Elle n'avait pas répondu à son dernier message. Seul un seul tick était apparu sur le chat. Il espérait à moitié qu'elle était dans la maison, peut-être recroquevillée quelque part dans l'aile des invités. Si elle était là, il pourrait peut-être la flatter, l'embrasser sur le front. Il pourrait peut-être lui murmurer quelque chose de doux, et elle lèverait les yeux au ciel et lui pardonnerait. Mais la maison était silencieuse. Il posa ses clés sur la console et jeta un coup d'œil vers le couloir. Aucun bruit. Aucune ombre. L'air était légèrement parfumé à la menthe poivrée, son thé peut-être, mais il n'y avait aucune trace d'elle. Il vérifia les chambres d'amis, une par une. Lit fait. Lit fait. Lit intact. Son estomac se noua. Peut-être qu'elle est dans ma chambre, pensa-t-il, un fragile filet d'espoir le poussant à monter à l'étage. Mais non. Sa chambre était froide. Le lit n'avait pas été touché, les oreillers étaient raides, comme si personne ne les avait même regardés. Puis il remarqua le voyant de message allumé sur son téléphone. Mutale avait enfin répondu à son dernier message. « Je serai bientôt à la maison aussi. » Bientôt à la maison ? Son pouce planait au-dessus de l'écran. Il fronça les sourcils et tapa : « Où es-tu allée ? » Pas de réponse. Il se dirigea vers le balcon, agité, nerveux, une partie de lui priant pour qu'elle se présente seule. Mais quinze minutes plus tard, un SUV élégant remonta l'allée comme s'il était chez lui. Il se pencha par-dessus la balustrade. Et elle était là, sortant du côté passager comme si c'était normal d'être déposée ainsi. Les cheveux ébouriffés, les yeux brillants. Son rire flottait vers le haut comme un ballon, léger et exaspérant. Puis l'homme sortit à son tour. Grand. Blond. L'air suffisant. Le genre d'homme qui sentait toujours les parfums chers. Il dit quelque chose, la fit rire encore plus fort, puis, comme si cela ne suffisait pas, lui donna une accolade. Cham serra les mains sur la balustrade. Elle souriait. Elle rougissait. Elle ne lui avait pas souri ainsi depuis son arrivée à Londres. Il avait envie de casser quelque chose, mais la voix rationnelle dans sa tête essayait de lui parler : Elle a vu Zainab. Elle est restée calme. Sois juste. Sois juste. Mais le feu dans sa poitrine étouffait tout le reste. Aucun homme ne devrait toucher à ce qui lui appartient. Il dévala les escaliers. Au moment où il arriva au rez-de-chaussée, Mutale venait d'entrer dans le salon. Elle se retourna au bruit de ses pas. « Bonsoir », dit-elle calmement, croisant les bras comme si elle l'attendait. « Tu es de retour », dit-il en s'arrêtant à deux mètres d'elle. Elle haussa un sourcil. « Je pourrais te dire la même chose. » Il passa une main sur son visage. « Je ne suis pas d'humeur à me disputer. Je... Où étais-tu ? » Elle ne cilla pas. « Où étais-tu ? » Il se hérissa. « Et alors ? On se rend la pareille maintenant ? — Non. Je dis simplement que, contrairement à toi, je vais dire la vérité. Je suis allée voir un ami. Cham s'avança, la voix aiguë. « Quel ami ? Qui est ce type ? Quand es-tu arrivée à Londres pour que des types te déposent déjà ? » Mutale eut un petit rire. « Tu veux vraiment en venir là ? C'est quelqu'un que j'ai rencontré dans l'avion. On a échangé nos numéros. Je m'ennuyais. Il m'a proposé de me faire visiter. » — C'était moi qui étais censé te faire visiter Londres. — Eh bien, tu devrais peut-être te demander pourquoi tu ne l'as pas fait. Il ouvrit la bouche, puis la referma. Il fit un pas, puis se retourna. « Tu le serrais dans tes bras. Tu souriais. Tu rougissais comme, comme... » « Comme une femme qui a passé une bonne journée », dit-elle froidement. « Parce que, crois-le ou non, j'en avais besoin. » Cham la fixa du regard. « Tu sais de quoi ça avait l'air ? » « Oh, je sais exactement de quoi ça avait l'air. Certainement pas de la même manière que toi dans cette vidéo Instagram. Embrassé dans le cou par une fille. Dansant comme un idiot. » Il grimaça. « Ce n'était pas... » « Ce n'était pas quoi ? Une trahison ? Une honte ? » Il gémit. « Alors c'est une vengeance ? » « Non, Cham. Ce n'était pas une vengeance. C'était une pause. Loin de toi. Loin de tout ce désordre étouffant. » Il fit un pas en avant. « Tu es ma femme, Mutale. Tu n'es pas censée sortir t'amuser... » Elle se retourna brusquement. « Et tu n'es pas censé être ivre, faire le buzz sur Internet pour de mauvaises raisons ! Mais nous en sommes là. » Il se tut. « Je suis allée à l'église ce matin, continua-t-elle. J'ai prié. J'ai pleuré. Et j'ai demandé à Dieu de me montrer ce que je suis censée faire de ma vie. Et je ne vais pas m'excuser d'avoir passé quelques heures à respirer. » Il la regarda alors, vraiment. Ses yeux étaient fatigués. Elle n'était plus en colère. Juste... épuisée. « Je pensais que ça allait mieux entre nous », dit-il doucement. « Je pensais que peut-être... » Elle rit amèrement. « Cham. Je dors dans une chambre séparée. » Il s'approcha. « Ce n'est pas ce que je veux. » « Mais c'est ce que nous avons. Pour l'instant. » « Pourquoi ? » « Parce que je ne te fais pas encore confiance. Et parce que je ne reconnais pas cette version de toi. » « Cette chambre, murmura-t-il. Cette chambre est la nôtre. » Elle détourna la tête. « Non. Elle est à toi. Et à toutes celles que tu y as accueillies. » Cela le blessa plus qu'elle ne le pensait. Il recula comme si elle l'avait giflé. « Tu sais quoi ? Je ne peux pas faire ça maintenant. » Elle acquiesça froidement. « Bien sûr. Tu pars encore. » « Je ne pars pas. » « Est-ce que ça a de l'importance ? » demanda-t-elle en s'éloignant déjà. « Tu es parti bien avant aujourd'hui. » Il resta seul dans le salon, fixant l'endroit où elle se tenait. Puis il se retourna, prit ses clés et sortit dans l'obscurité. —————————————————————————————————————————- LUSAKA, ZAMBIE Sem se regarda dans le miroir et rit. Il en faisait vraiment trop. Mais quand on sort avec quelqu'un comme Malaika, en faire trop commence à sembler être le strict minimum. Il ajusta son polo couleur lie-de-vin, un nouveau qu'il avait acheté la semaine dernière, ainsi que des baskets et deux autres polos dont il n'avait pas besoin mais qu'il voulait. C'était nouveau, auparavant, il faisait ses achats de manière fonctionnelle. Maintenant, cela semblait... intentionnel, et un peu amusant. Depuis que Malaika était entrée dans sa vie, il avait commencé à prêter attention à des choses comme les parfums d'eau de Cologne et les couleurs des baskets. Les bottes et les t-shirts militaires basiques ne suffisaient plus. Lorsque Malaika était arrivée deux heures plus tôt et l'avait surpris en train de remuer un ragoût dans la cuisine, elle avait ri, l'avait surnommé « Monsieur Domestique » et avait rapidement disparu pour « améliorer » le menu. Elle était partie acheter des snacks, du jus de fruits et quelque chose qu'elle avait mystérieusement appelé « la touche supplémentaire ». À présent, alors que sa voix lui parvenait depuis la porte d'entrée, il jeta un dernier coup d'œil au miroir et sortit juste à temps. Elle entra avec Kaweme et Japhet, tous trois portant des sacs et riant. « Attends, pardon, qui est cet homme ? » dit Malaika en posant son sac pour mieux le regarder. « C'est un mannequin ou mon petit ami ? » Kaweme gloussa. Japhet sourit. Malaika s'approcha, l'inspectant comme s'il s'agissait d'une œuvre d'art. « Allez, fais-moi un compliment », dit Sem en secouant la tête. « Mais regarde-toi », dit-elle en souriant, enroulant ses bras autour de sa taille. « Tu sens même comme si tu possédais Christian Dior. » Ils rirent tous lorsque Sem se pencha pour l’embrasser sur le front. Le dîner était chaleureux, le genre de repas qui avait meilleur goût parce qu'il était accompagné de vieux souvenirs et de nouveaux départs. Japhet récita une courte prière, puis la table s'anima avec le passage des plats et les plaisanteries. « Vous avez l'air bien reposés », dit Sem en faisant un signe de tête à Kaweme et Japhet. « La vie conjugale vous va bien. » « Merci, ce sera bientôt ton tour », dit Kaweme en riant. « Et tu es déjà rayonnant », ajouta Malaika. Ils étaient à mi-chemin du repas lorsque Japhet posa sa fourchette, soudainement silencieux. « J'aimerais que Cham soit là », dit-il. Sem acquiesça en mâchant plus lentement. « Oui. » Malaika pencha la tête. « Mais il vit à Londres avec sa femme, non ? Il gagne des matchs. » Le sourire de Kaweme s'estompa. « Oui, mais... ce n'est pas si simple. » « Ils sont mariés », dit Malaika en haussant les sourcils. « Et l'un d'eux est une superstar du football. Ça fait déjà deux cases cochées. » « Le statut social n'est pas synonyme de stabilité », dit doucement Kaweme. Il y eut un silence. « Ils ont traversé beaucoup d'épreuves », ajouta Sem en attrapant la carafe d'eau. « Surtout après la fausse couche. Ce genre de perte change l'atmosphère entre les gens. » Japhet soupira. « J'ai regardé les matchs de Cham. Il se débrouille bien. Il marque des buts. Il gagne. Mais si tu le connais, si tu le connais vraiment, tu peux voir que quelque chose ne va pas. » Malaika baissa les yeux. « Je ne savais pas que c'était si grave. » « Ce n'est pas... grave », dit Kaweme. « Juste fragile. » Un silence s'installa autour de la table. « Prions pour eux », dit Japhet. Ils tendirent tous les mains au-dessus de la table, leurs mains se rejoignant au-dessus des assiettes à moitié vides. Sem ferma les yeux, son autre main enroulée autour de celle de Malaika. Il ne dit rien à voix haute, mais dans son cœur, il demanda à Dieu de soutenir son frère et de lui donner la paix. Lorsque le dernier « Amen » fut murmuré, l'atmosphère sembla plus légère. « Je pense que nous devrions créer un groupe de discussion familial », dit Kaweme. « Pour rester plus en contact. Prier ensemble, peut-être faire des dévotions. Juste... rester proches. » « J'adore cette idée », dit Malaika. « Et tu dois m'ajouter. » Japhet haussa un sourcil. « Une fois que tu auras rejoint la famille. » « Je fais déjà partie de la famille », déclara-t-elle. « Techniquement... », la taquina Kaweme. Malaika se tourna vers Sem. « Explique-toi. N'est-ce pas vrai ? » Sem sourit, effleurant ses jointures du pouce. « C'est vrai. » Kaweme leva un doigt. « Euh... Laisse-le au moins te demander en mariage d'abord. » « Alors, quand vas-tu m'épouser ? » demanda Malaika à Sem, les yeux plissés d'un air taquin. « Tu m'as offert de l'eau de Cologne et des polos. Que reste-t-il ? » « Calme-toi », rit Sem. « Depuis quand sortons-nous ensemble ? » « Ce n'est pas ça qui compte », rétorqua-t-elle. Des rires retentirent à nouveau, résonnant dans la pièce. Pendant un instant, tout semblait parfait.